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Soneto
¡Siete sonetos y en tan pocas horas!
¿Qué no puedo esta noche no escribir?
¿Me has robado, Dios mío, mi dormir?
Podrías preguntarme: “¿acaso oras
o te excusas de ello, con demoras
que inventas verseando, sin fruir
de hablar conmigo?” ¡Nada sé decir!
Yo creía que Tú con gusto moras
–si te alabo– en palabras de papel,
cuando lágrimas hay en vez de tinta,
y hasta la mano tiembla de emoción.
¡Te veo sonreír! Me siento Abel.
Tu faz en mi papel, sola se pinta.
¡Ya vuélveme la paz al corazón!
Alfredo Rubio de Castarlenas
